La poesia: rime nuove rime antiche

Ieri ®

Quando sorridendo
sull'ultimo respiro
dicesti ciao...
Giorni mesi anni contai
ma ripensandoti
è ieri che t'incontrai.

Eroil

Donna e gatta

Lei giocava con la sua gatta,
e quale meraviglia era vedere
la mano bianca e la bianca zampa
trastullarsi nell’ombra della sera.

Lei nascondeva – scellerata! –
sotto i guanti di filo nero
le unghie d’agata assassine,
taglienti e chiare come un rasoio.
Anche l’altra faceva la sdolcinata
e ritraeva gli artigli acuminati,
ma il diavolo non ci perdeva nulla...

E nel boudoir dove sonoro
tintinnava il suo aereo riso
brillavano quattro punti fosforescenti.

Paul Verlaine
(da Poesie saturnine, 1866)

Alla finestra sognando...

Plenilunio d'agosto

Quattro passi saltellando
m'allontano cercando
da recuperare, un sasso

All'orizzonte la linea di luce
s'avvicina devo tornare
è ora, di rimettere...
i piedi a terra.
 
Eroil

Sedevano sorseggiando il tè

Sedevano sorseggiando il tè
e parlavano molto d'amore.
I Signori facevan gli estetici,
le Dame eran dolci e sensibili.

«L'amor dev'esser platonico»,
sentenziò il magro consigliere.
Ride ironica la consigliera,
e intanto sospira: «Ahimè!»

Spalanca la bocca il canonico:
«L'amor - dice - non sia brutale
perché ciò la salute danneggia.»
Sussurra la ragazza: «Ma come?».

Aggiunge, assai mesta, la contessa:
«L'arnor è certo una passione!»
e porge intanto, molto cortese,
una tazza al signor barone.

C'era a tavola ancora un posto,
e tu, mia cara, l'hai mancato.
Chissà con che grazia, tesoro,
del tuo amore avresti parlato.

Poesia di Heinrich Heine

Lorelei

Non so perché in fondo al cuore
così triste mi sento:
una fiaba d'antichi tempi
non vuole uscirmi di mente.
L'aria è fresca e s'imbruna;
placido il Reno scorre;
la cima del monte s'illumina
nel raggio del sole che muore.

Quasi un prodigio, una fanciulla
bellissima lassu siede:
lampeggiano aurei gioielli;
si pettina le chiome d'oro.
Con aureo pettine le avvolge,
modulando una sua canzone:
ricca di un fascino arcano,
violento, la melodia risuona.
Nell'esile nave il marinaio
selvaggia angoscia afferra:
più non vede gli aguzzi scogli,
proteso è il suo guardo nell'alto.
Ben so che l'onde alla fine
vascello e nocchiero ingoiano:
cosi del canto della Lorelei
il fascino arcano s'adempie.

Poesia  di Heinrich Heine

Christian Johann Heinrich Heine (Düsseldorf 13 dicembre 1797 – Parigi 17 febbraio 1856) poeta
tedesco, il principale del periodo di transizione tra il romanticismo e il realismo.
(Lorelei nella mitologia popolare germanica è una specie di sirena del fiume che attira con il suo
canto i marinai e li fa morire)

Estate

Oh calore estivo che spazza il paese!
Non un alito di vento,
non una nuvola.
E tra i monti
la renna pascola,
nell'orizzonte azzurro.
Oh estasi!
Oh gioia!
Mi siedo sulla terra singhiozzando.

Anonimo Eschimese

E si, c'è sempre un altro punto di vista 

Er Sorcio.

Un Sorcio ricco de la capitale
invitò a pranzo un Sorcio de campagna.
"Vedrai che bel locale,
vedrai come se magna...
- je disse er Sorcio ricco - sentirai!
Antro che le caciotte de montagna!
Pasticci dorci, gnocchi,
timballi fatti apposta,
un pranzo co' li fiocchi! Una cuccagna!"
L'istessa sera, er sorcio de campagna,
ner traversà la sala
intravidde 'na trappola anniscosta;
"collega - disse - cominciamo male:
nun ce sarà pericolo che poi...?"
"Macché, nun c'è paura:
- j'arispose l'amico - qui da noi
ce l'hanno messe pe' cojonatura.
In campagna, capisco, nun se scappa,
ché se piji un pochetto de farina
ciai la tajola pronta che t'acchiappa;
ma qui, se rubbi, nun avrai rimproveri.
Le trappole so' fatte pe' li micchi:
ce vanno drento li sorcetti poveri,
mica ce vanno li sorcetti ricchi!"

Trilussa

Li nummeri

Conterò poco, è vero:
- diceva l'Uno ar Zero –
- ma tu che vali? Gnente: propio gnente
sia ne l'azzione come ner pensiero
rimani un coso vôto e inconcrudente.

Io, invece, se me metto a capofila
de cinque zeri tale e quale a te,
lo sai quanto divento? Centomila.

È questione de nummeri. A un dipresso
è quello che succede ar dittatore
che cresce de potenza e de valore
più so' li zeri che je vanno appresso.

Trilussa

Sera d'aprile

Batte la luna soavemente
di là dei vetri
sul mio vaso di primule:
senza vederla la penso
come una grande primula anch'essa
stupita
sola
nel prato azzurro del cielo.

Antonia Pozzi

Musica e poesia...Dolcemente...

Alla Luna

O graziosa luna, io mi rammento
Che, or volge l’anno, sovra questo colle
Io venia pien d’angoscia a rimirarti:
E tu pendevi allor su quella selva
Siccome or fai, che tutta la rischiari.
Ma nebuloso e tremulo dal pianto
Che mi sorgea sul ciglio, alle mie luci
Il tuo volto apparia, che travagliosa
Era mia vita: ed è, né cangia stile
O mia diletta luna. E pur mi giova
La ricordanza, e il noverar l’etate
Del mio dolore. Oh come grato occorre
Nel tempo giovanil, quando ancor lungo
La speme e breve ha la memoria il corso
Il rimembrar delle passate cose,
Ancor che triste, e che l’affanno duri!
         
          G. Leopardi

Agostino Degas - poeta e pittore sardo

Lei era complicata ma accessibile, 
timida, schiva, fragile, malinconica. 
Sembrava un Angelo caduto
che si era persa nella sua stessa fragilità. 
Era taciturna e aveva spesso lo sguardo 
rivolto al cielo, amava perdersi nell’infinito.,
sentiva la nostalgia delle stelle.
Aveva imparato che 
il dolore dell'anima è importante
quanto l'amore. 
Sapeva che era l'unico sentiero 
per conoscersi ed evolvere, 
che senza sofferenza dell’anima
non può esserci né evoluzione né felicità.
Sembrava una donna normale,
forse era un Angelo perdutosi
in questo minuscolo angolo di Universo.
Per questo guardava spesso il cielo,
si perdeva tra le nuvole, le abbracciava.
Attraversava così la vita
assorbendo la sofferenza del mondo,
trasformandola in luce e amore.


Agostino Degas   

La Musique

Spesso la Musica mi porta via come fa il mare. Sotto una
volta di bruma o in un vasto etere metto vela verso la mia pallida stella.
Petto in avanti e polmoni gonfi come vela scalo la cresta
dei flutti accavallati che la notte mi nasconde;
Sento vibrare in me tutte le passioni d'un vascello che dolora,
Il vento gagliardo, la tempesta e i suoi moti convulsi
sull'immenso abisso mi cullano.
Altre volte, piatta bonaccia,
grande specchio della mia disperazione!

Charles Baudelaire

Ieri all'imbrunire ne ho visto uno svolazzare, se fossi un topolino
direi d'aver visto un angelo invece ho pensato a lui:

Pipistrello

Il pipistrello elisir dell'ombra
vero amante delle stelle
morde il tallone del giorno

Federico Garcia Lorca

E LA TERZA GIA' LA SOGNO....

La sera è il mio libro. Risplende
nella rilegatura di damasco rosso.
Sfiorando l'oro delle cuciture
la apro con le mani, adagio.

E leggo la sua prima pagina:
felice di trovare un tono calmo
leggo più sottovoce la seconda,
e la terza già la sogno.

Rainer Maria Rilke

 Le Verità

D) E l'Arte?  
R) E'una malattia.
D) L'Amore?
R) Un'illusione.
D) La religione?
R) Il surrogato mondano della fede.
D) Tu cosa sei?
R) Definire è limitare. 
D) Dammi un filo da seguire.
R) I fili si spezzano. Perderesti la strada nel labirinto.

 "Mi sconcerti. Parliamo di qualcos’altro."

Oscar Wilde
 Da: "Il ritratto di Dorian Gray" 

una poesia breve...

Dicono alcuni che sulla terra nera
la cosa più bella sia un esercito di
cavalieri; altri dicono di fanti; altri dicono di
navi. Per me, invece, è ciò che si ama.

Saffo

Probabilmente la poesia era più lunga ma degli scritti della poetessa Greca
(630 a.C. circa/570 a.C. circa) restano pochi frammenti.

I figli

I tuoi figli non sono figli tuoi.
Sono i figli e le figlie della vita stessa.
Tu li metti al mondo ma non li crei.
Sono vicini a te, ma non sono cosa tua.
Puoi dar loro tutto il tuo amore,
ma non le tue idee.
Perché loro hanno le proprie idee.
Tu puoi dare dimora al loro corpo,
non alla loro anima.
Perché la loro anima abita nella casa dell’avvenire,
dove a te non è dato di entrare,
neppure col sogno.
Puoi cercare di somigliare a loro
ma non volere che essi somiglino a te.
Perché la vita non ritorna indietro,
e non si ferma a ieri.
Tu sei l’arco che lancia i figli verso il domani.

(Khalil Gibran)

Brava

Non m'è facile se devo rimare,
ma i complimenti te li devo fare.

Eroil

NEL VENTO E NEL SILENZIO
 
Sono come  una spiga di grano
Da un refolo di vento piegata
Fiati e riverberi di luci lontane
Intorno non odo voci o parole
Cascate di colori son su di me
Come spiga rabbrividisco
Mi chino e dal vento mi riparo
Solo quando cessa  mi rialzo

Più forte

annali        

La conchiglia

Ho trovato una conchiglia
e la voglio conservare,
era là, presso la chiglia
d’una barca in riva al mare.

Se l’inverno sarà grigio,
sarà freddo, e lungo tanto
io del mare, che prodigio,
potrò sempre udire il canto.

Accostando la conchiglia
all’orecchio si può udire,
delle onde,oh meraviglia,
sulla spiaggia il rifluire.

Kathrjn Jackson